É aquele ritual. O SMS cheio de erros e abreviaturas de um número que desconheço. Eu respondo, ingénua, perguntando de quem se trata e a resposta chega num instante e sob o nome "Bruno". Reviro os olhos, atiro o telemóvel cor-de-rosa que estimo mais que a própria vida e penso, o Bruno está de volta...pela...enfim, já terei perdido as contas. É figura que sai da minha vida quase sempre à vassourada, mas dizia o meu médico certeiramente, os homens gostam ser tratados como cães "xiiii, vai já para a casota", exemplificava enquanto fumava uma cigarrilha insuportável. Eu ri, para não chorar, à saída da consulta eram certinhas, 100 lascas a voar directamente da misera conta desta gata, vira lata. No caso do Bruno, não o quero a meus pés, dentro ou fora da gaiola. Apreciava genuinamente que desaparecesse para sempre do meu horizonte porque é alguém com quem não tenho nada a aprender e sem nenhuma sensibilidade. Se das outras vezes me debatia longamente com ele em sms's inglórios, desta vez irei silenciar-me, e por certo, falar para o boneco irá cansá-lo e frustá-lo. Figas por mim, por favor. O Bruno outra vez, não.
