A última vez calcei sapatos altos, talvez uns meses atrás, jurei nunca mais. Adoro-os, como peça de arte. Lisboa infelizmente não é um museu ao estilo Louvre, mas diria antes uma capital amazónica, uma selva filha da puta, ideal para o calçado raso. Ela, desconhecida, salto em agulha numa calçada fodida, algures na cidade das sete colinas, caminhava segura. Mirei-a durante longos minutos, delgada a jovem cheia de classe, subia aquela malvada rua, com uma perna às costas. Tinha de descobrir, como ela consegue!? Simples, o segredo está na escolha do troço da calçada, em vez de se habilitar a deixar o salto preso entre o empedrado, caminha ligeirinha no corrimão paralelo à calçada, lisinho e o efeito é sublime, mais parece que se move como uma gata numa "passerelle". Apeteceu-me, dar-lhe uma pancadinha nas costas, fazê-la virar-se para mim e em jeito de Tyra Banks perguntar-lhe "Wanna Be on Top?"
